* * *
Облака, как пирог слоеный,
Между ними – свечой Луна…
Грустный пир пожелтевших кленов,
А за ним к нам придет зима.
Что хорошего в жизни было,
Что плохого, - ты не считай:
Вслед за зноем придет к нам сырость,
За зимою наступит май.
И поэтому нет причины
Здесь печалиться о житьи:
Это только страницы книги…
Это только слова твои…
7.09.12
